Cem dias de alegria.

De desassombro e espanto.

Pintados com todas as cores do desejo

e com instantes do tamanho da eternidade.

Desenhados com mão subtil,

sustentados por intenso sentir.

Ganharam pele e pulsação própria.

Cheiro, textura e memória.

Cem dias de medo.

Erguidos pela própria insegurança.

Cimentados com derrotas,

desalento e cansaço madraço.

Tremeram quando faltou o chão.

Transformaram a memória em abrigo.

Encolheram-se no fundo do peito.

De lá tiveram receio de sair.

Cem dias de calmaria.

De azul feito céu.

De aroma primaveril e pés descalços no quintal.

Construídos com paciência.

Ao som das estações.

Sem pressa, sem atropelos.

A reparar defeitos.

A ajustar medidas e a calibrar o viver.

Sessenta e cinco dias de sonhos.

À procura de andaimes para construir novos dias.

A desenhar projetos que hão de vir.

A pintar ideias em paredes brancas

e a construir uma casa com janelas abertas para o futuro.

Habitável, humana e perfeitamente imperfeita. 

Com um relógio que bate ao ritmo do coração.

E onde eu possa sempre encontrar-me.