Como pode o negro feio nascer do verde?

O aroma de uma flor transformar-se em acre?

E a terra brava, em carvão?

Abre-se a janela do inferno. As serras começam a arder.

Resta a esperança, embalada nas mãos de quem reage.

E as raízes que, em tempos difíceis, insistem em resistir.

Abandonadas, as serras teimam em manter-se de pé.

Mantendo a dignidade que não cabe nos sapatos de quem nunca as pisou.

Esquecidas. Negligenciadas. Mas nunca vergadas.